« La nuit, tapie dans un trou d’obus qu’elle comble, la boue, telle une pieuvre énorme, guette. La victime arrive. Elle lui jette sa bave infecte, l’aveugle, l’enserre et l’enterre. Il y a un disparu de plus… Car on meurt de la boue comme des balles, et plus horriblement. La boue où s’enlise l’homme et, ce qui est pire, l’âme. […] Tiens, regarde, il y a des veines rouges sur cette flaque de boue. C’est le sang d’un blessé. L’enfer n’est pas du feu. Ce ne serait pas le comble de la souffrance. »

🇨🇵 LE BOCHOFAGE, Journal des tranchées.